29 ago 2004

Bricomanía

Ayer estuve prácticamente todo el día entretenido con el bricolaje. Lo cierto es que cualquiera que me conozca sabe que soy muy torpe con cualquier trabajo manual, así que para mí fue todo un ejercicio de superación personal.

Resulta que me mudé el pasado mes de julio y aún no tenía ningún escritorio en mi cuarto. Ayer me dio la vena y decidí acabar con esta ausencia. Me planté en un Alcampo y me pillé una mesa baratilla. Tuve que recurrir a mi buen amigo E. -no confundir con la otra E. de un mensaje anterior- que me socorrió en su Ford Fiesta para trasladar el mamotrenco -todavía me duelen los riñones de cuanto levanté las tablas para echarlas al carro-.

Me puse manos a la obra como a las seis de la tarde y terminé a la una de la mañana. La verdad es que fue gracioso. Sudando la gota gorda, con un bañador, el casete a toda pastilla y animándome a mí mismo pegando gritos -estaba solo en casa-. Tanto gritaba -cuando algo salía bien, la euforia era incontenible; y cuando salía mal, el cabreo, enorme- que a las diez tocaron el timbre.

Salgo sudando, con un pedazo de martillo en la mano que ya quisiera para sí Thor y me encuentro a un anciano con cara de asustado. Hola, buenas tardes, le digo. El hombre se queda medio paralizado, y me dice Hola, mira, soy un vecino, y es que estaba tranquilamente viendo los juegos olímpicos en mi salón y de repente he escuchados unos gritos raros y he pensado que quizá había pasado algo.

En ese momento, lamenté tener el martillo en la mano porque era evidente que aquel señor me miraba como si yo fuera un loco y se apartaba muy lentamente de mí en un intento de no parecer descortés, pero evidenciando un claro temor hacia mí.

Ah, sí, no se preocupe es que estoy liado con el bricolaje y yo me animo gritando como los espartanos en la Antigüedad. ¿Los quienes?, me pregunta con cara de perplejidad, y me dice Vale, vale, no importa, es que mi mujer casi llama a la policía.

¿A la policía?, no creo que haga falta señor, yo soy muy torpe, pero creo que podré montar la mesa solo, ya me falta poco y no es cuestión de que los agentes de seguridad se ensucien sus bonitos uniformes. El anciano se fue murmurando algo entre dientes y yo volví a pelearme con la madera.

Esta mañana me he levantado alegre y satisfecho al ver esa bonita mesa adornando mi habitación. Tengo algún corte en los dedos, pero cuando lo miro me siento orgulloso e imagino que soy un honorable espartano y que esa magulladura es una herida de guerra.

27 ago 2004

Encuentro cervecero



Bueno, creo que tengo la autorización para publicar esta foto, aunque si los que aparecen prefieren permanecer en el anonimato puedo quitarla enseguida. Esta es una buena muestra de que ni siquiera sufrir las penurias del becario puede eliminar la sonrisa de una buena conversación y una cerveza fría.


26 ago 2004

Tschaikowsky en Madrid

Esta tarde he intentado escribir. Cuando digo escribir me refiero a escribir de verdad, es decir, no incluyo en esto cualquier tipo de trabajo periodístico (no me preguntéis por qué, pero cuando escribo periodismo, no lo considero "escribir") o por ejemplo participar en los foros de Internet.

Cuando digo escribir, hablo de intentar continuar un relato que tengo a medias. Pero no consigo salir del atolladero en el que tengo metido al personaje. Me falta decidir la estructura, que la tenía decidida pero ahora tengo dudas. No sé si lo mejor es utilizar un flashback -que el prota recuerde lo que pasó tiempo atrás hasta llegar al actual- o seguir un orden cronológico o quizá lo mejor será escribirlo mediante pinceladas de recuerdos, tal y como vienen en nuestras vidas.

No lo sé. El caso es que me he quedado atascado, como mi protagonista, que intenta escribir pero no puede y termina jugando a pensar qué hará su mujer ahora que él se ha ido de casa. Y se dedica entonces a relatar la infidelidad celebrativa de su cónyuge. Pero él no quería escribir eso, sino una novela. Una gran novela que seduzca a su editor, un editor que sólo quiere que escriba la segunda parte de un libro para niños.

En fin, que me he atascado y lo he dejado porque al releer lo que he escrito, todo me parecía horrible. Así que he decidido escuchar "El lago de los cisnes" de Tschaikowsky, todo un clásico de mi discografía. Quizá lo más clásico, pero es que me encanta esta obra. Con esos cambios y esas explosiones que aparecen cada cierto tiempo.

Y ahora estoy aquí en este diario virtual, mientras me decido qué hacer con él. ¿Convertirlo en un lugar para dar a conocer a los más allegados textos literarios, hacer un diario al uso, reflexionar? No sé qué pensaría Tschaikowsky de todo esto, pero el caso es que para estar atascado llevo escritas demasiadas palabras.


25 ago 2004

La pasión, ese dulce vaivén (Recuperado 31/05/2004)

Para E.

Insomne, paseo de madrugada por la ciudad abandonada. Busco tu rastro entre las luces de las farolas y cuando la lluvia comienza a acariciarme alcanzo tu portal.

Llevo conmigo el peso de toda la soledad del mundo, sólo quiero dejarlo volar y volar hasta que se pierda de vista.

Te llevo a la ventana y te obligo a abrirme las manos. De repente, un aleteo ensordecedor se descubre entre mis dedos. Brilla entre la oscuridad mi desasosiego planeador.

Ahora te quiero, ahora te beso, ahora nos mecemos.

Me basta contigo. Me basta con tu cuerpo. Me sobra con nuestro dulce vaivén.

No corras, no merece la pena: te ataré con palabras.

Baldosas

Me aburro, aunque no sé si eso es importante. Me gustaría que llegara ya ese temblor que haga caer ciertas piezas del tablero de mi vida. Recuperar la libertad de decidir por mí mismo y no seguir el camino de baldosas amarillas. Salir de la ruta predeterminada durante dos o tres jornadas de viaje.

Me aburro en este aburrido trabajo, aunque no sé si eso es importante.

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